De meest ontroerende gedichten over de Eerste Wereldoorlog
Poëzie uit de Eerste Wereldoorlog beschreef de terreur van de loopgraven en de zinloosheid van oorlog
De natie zal vandaag om 11.00 uur zwijgen, 100 jaar na de twee minuten stilte die voor het eerst werd waargenomen op Wapenstilstandsdag op 11 november 1919.
Anderen zullen troost en inspiratie putten uit de poëzie van de grootste oorlog van Groot-Brittannië.
De Eerste Wereldoorlog was een van de belangrijkste momenten van de twintigste eeuw waarin geletterde soldaten, ondergedompeld in onmenselijke omstandigheden, in gedichten op hun omgeving reageerden, schrijft de Engelse docent dr. Stuart Lee op de universiteit van Oxford. Digitaal archief van poëzie over de Eerste Wereldoorlog .
Volgens BBC's GeschiedenisExtra , publiceerden zo'n 2.200 schrijvers poëzie over de Eerste Wereldoorlog tussen 1914 en 1918, waarvan 25 procent vrouwen en minder dan 20 procent mannen in uniform.
Hieronder staan enkele van de beste, geschreven tijdens de jaren van de Eerste Wereldoorlog en daarna.
In Flanders Fields, door John McRae
In de velden van Vlaanderen waaien de klaprozen Tussen de kruisen, rij aan rij, die onze plaats markeren; en in de lucht hoorden de leeuweriken, nog steeds dapper zingend, flyScarce te midden van de kanonnen beneden.
Wij zijn de Doden. Korte dagen geleden We leefden, voelden de dageraad, zagen de zonsondergang gloeien, hielden van en werden bemind, en nu liggen we in de velden van Vlaanderen.
Pak onze ruzie met de vijand op: Aan jou uit falende handen werpen wij de fakkel; wees de jouwe om het hoog te houden. Als je het geloof breekt met ons die sterven, zullen we niet slapen, hoewel klaprozen groeien in de velden van Vlaanderen.
Marching Men, door Marjorie Pickthall
Onder de vlakke winterhemel zag ik duizend Christussen voorbijgaan. Ze zongen een ijdel lied en vrij terwijl ze naar Golgotha gingen.
Onverschillig van oog en grof van lip, marcheerden ze in de heiligste gemeenschap. Opdat de hemel de wereld zou genezen, gaven ze hun op aarde geboren dromen om het graf te dekken.
Met een ongezuiverde ziel en een standvastige adem voedden ze het sacrament van de dood.
De soldaat, door Rupert Brooke
Als ik zou sterven, denk dan alleen dit van mij: dat er een hoek van een vreemd veld is, dat is voor altijd Engeland. Er zal in die rijke aarde een rijker stof verborgen zijn; Een stof dat Engeland droeg, gevormd, bewust maakte, eens haar bloemen gaf om lief te hebben, haar manieren om te zwerven, Een lichaam van Engeland, Engelse lucht inademend, Gewassen door de rivieren, gezegend door de zonnen van thuis. En denk, dit hart, alle kwaad vergoten, Een puls in de eeuwige geest, niet minder Geeft ergens terug de gedachten door Engeland gegeven; Haar bezienswaardigheden en geluiden; dromen zo gelukkig als haar dag;En gelach, vernomen van vrienden; en zachtheid, In harten in vrede, onder een Engelse hemel.
A Dead Boche, door Robert Graves
Tegen jou die mijn liedjes van War had gelezen en alleen over bloed en roem had gehoord, zeg ik** (je hebt het eerder horen zeggen) War's Hell! en als je hetzelfde betwijfelt, heb ik vandaag in Mametz Wood een zekere remedie gevonden tegen bloeddorst: waar, leunend tegen een verbrijzelde stam, in een grote puinhoop van onreine dingen, een dode Boche zat; hij fronste en stonk. Met kleren en gezicht een doorweekt groen, dikbuikig, met bril, kortgeknipt haar, druppelend zwart bloed uit neus en baard.
My Boy Jack, door Rudyard Kipling
Heb je nieuws over mijn jongen Jack? Niet van dit tij. Wanneer denk je dat hij terugkomt? Niet met deze wind en dit tij.
Heeft iemand anders iets van hem gehoord? Niet dit getij. Want wat gezonken is, zal nauwelijks zwemmen, niet met deze wind die waait, en dit getij.
Oh, lieverd, wat voor troost kan ik vinden? Geen dit getij, noch enig getij, Behalve dat hij zijn soort niet te schande maakte - zelfs niet met die wind die waait, en dat getij.
Houd dan je hoofd des te meer omhoog, dit getij, en elk getij; Omdat hij de zoon was die je baarde, en gaf aan die wind die waait en dat getij!
Voor de gevallenen, door Robert Laurence Binyon
Met trotse dankzegging, een moeder voor haar kinderen, Engeland rouwt om haar doden aan de overkant van de zee. Vlees van haar vlees waren ze, geest van haar geest, gevallen voor de zaak van de vrije.
Plechtig de drums sensatie: Death august en royalZing verdriet op in onsterfelijke sferen.Er is muziek temidden van verlatenheidEn een glorie die schijnt op onze tranen.
Ze gingen met liedjes ten strijde, ze waren jong, Recht van ledematen, trouw aan het oog, stabiel en stralend. Ze waren tot het einde standvastig tegen ontelbare kansen.
Zij zullen niet oud worden, zoals wij die over zijn, oud worden: de leeftijd zal hen niet vermoeien, noch de jaren veroordelen. Bij het ondergaan van de zon en in de ochtend zullen we hen gedenken.
Ze mengen zich niet meer met hun lachende kameraden; Ze zitten niet meer aan vertrouwde tafels van thuis; Ze hebben niet veel in onze dagelijkse arbeid; Ze slapen boven het schuim van Engeland.
Maar waar onze verlangens zijn en onze hoop diep,Gevoeld als een bron die aan het zicht onttrokken is,Naar het diepste hart van hun eigen land staan ze bekend zoals de sterren bekend zijn bij de Nacht;
Zoals de sterren die helder zullen zijn als we stof zijn, die zich in marsen voortbewegen op de hemelse vlakte, Als de sterren die sterren zijn in de tijd van onze duisternis, Tot het einde, tot het einde, ze blijven.
De cenotaaf, door Charlotte Mew
Nog zullen die onmetelijke velden niet weer groen zijn Waar gisteren nog het wilde zoete bloed van wonderbaarlijke jeugd werd vergoten; Er is een graf waarvan de aarde een te lange, te diepe smet moet bevatten, hoewel we er voor altijd over mogen spreken zo trots als we kunnen Maar hier, waar de wachters bij eenzame haarden van de stoot van een inwendig zwaard langzamer hebben gebloed, zullen We de Cenotaaf bouwen: Overwinning, gevleugeld, met Vrede, ook gevleugeld, aan het hoofd van de kolom. En over de trap, op de voet - oh! hier, laat troosteloze, hartstochtelijke handen achter om Viooltjes, rozen en laurier te verspreiden met de kleine zoete fonkelende landdingen Zo weemoedig sprekend over andere bronnen Uit de kleine tuinen van kleine plaatsen waar zoon of geliefde werd geboren en getogen.In heerlijke slaap, met duizend broers Voor geliefden - voor moedersHier ligt hij ook: Onder het paarse, het groene, het rode, het is allemaal jong leven: het moet de harten van sommige vrouwen breken om zo'n dappere, vrolijke deken op zo'n bed te zien! Alleen, als alles klaar is en zei: God laat niet met zich spotten en de doden evenmin. Want dit zal op onze Markt staan. Wie zal verkopen, wie zal kopen het gezicht van de hoer en de koopman Terwijl ze hun koopjes doen, is het Gezicht Van God: en een jong, deerniswekkend, vermoord gezicht.
Aan zijn liefde, door Ivor Gurney
Hij is weg, en al onze plannen zijn inderdaad nutteloos. We zullen niet meer op Cotswolds lopen, waar de schapen rustig weiden en er geen acht op slaan.
Zijn lichaam dat zo snel was, is niet zoals jij het wist, op de rivier de Severn Onder het blauw Met onze kleine boot erdoorheen rijden.
Je zou hem nu niet kennen... Maar toch stierf hij nobel, dus bedek hem met viooltjes van trots Paars van Severn kant.
Bedek hem, bedek hem spoedig! En met dicht opeengepakte Massa's van herinnerde bloemen - Verberg dat rode natte ding dat ik op de een of andere manier moet vergeten.
Dulce en Decorum Est, door Wilfred Owen
Dubbel gebogen, als oude bedelaars onder zakken, Knock-knie, hoestend als heksen, we vloekten door modder, Tot op de angstaanjagende fakkels we onze rug keerden En naar onze verre rust begonnen te sjokken. Mannen marcheerden in slaap. Velen waren hun laarzen kwijt, maar strompelden voort, bebloed. Alles ging kreupel; allemaal blind;Dronken van vermoeidheid; zelfs doof voor het gekrijs van de vermoeide, overtroffen Vijf-Negen die achterbleven.
Gas! GAS! Snel, jongens! - Een extase van geklungel, de onhandige helmen net op tijd passen; Maar er was nog steeds iemand aan het schreeuwen en struikelen En ploffen als een man in vuur of kalk ... Dim, door de mistige ruiten en dik groen licht, Zoals onder ik groen zee, ik zag hem verdrinken.
In al mijn dromen, voor mijn hulpeloze blik, stort Hij zich op me af, goot, stikkend, verdrinkend.
Als jij in sommige verstikkende dromen ook zou kunnen lopenAchter de wagen waarin we hem hebben gesmeten,En kijken naar de witte ogen die in zijn gezicht kronkelen, Zijn hangende gezicht, als een duivel die ziek is van de zonde;Als je bij elke schok het bloed kon horenKom gorgelen uit de door het schuim aangetaste longen, obsceen als kanker, bitter als de herkauw, ongeneeslijke zweren op onschuldige tongen, - Mijn vriend, je zou niet met zo'n grote ijver vertellen Aan kinderen die vurig naar een wanhopige glorie verlangen, De oude leugen: Dulce et decorum is Pro patria mori.
Naar Duitsland, door Charles Hamilton Sorley
Je bent blind zoals wij. Je pijn heeft niemand ontworpen, en niemand heeft de verovering van je land opgeëist. En op elkaars dierbaarste manieren staan we, en sissen en haten. En de blinden vechten tegen de blinden.
Als het vrede is, dan kunnen we opnieuw kijken Met nieuw gewonnen ogen elkaars ware vorm en verwondering. Meer liefdevol en warm geworden We grijpen stevige handen en lachen om de oude pijn, Als het vrede is. Maar tot vrede, de storm, de duisternis en de donder en de regen.
MCMXIV, door Phillip Larkin
Die lange ongelijke lijnen, zo geduldig staan alsof ze buiten het Ovale of Villapark zijn uitgerekt, De kronen van hoeden, de zon Op besnorde archaïsche gezichten Grijnzend alsof het allemaal een augustus Bank Holiday leeuwerik was;
En de gesloten winkels, de gebleekte gevestigde namen op de zonneschermen, de penningen en vorsten, en donker geklede kinderen aan het spelen, genoemd naar koningen en koninginnen, de blikken reclame voor cacao en twist, en de pubs De hele dag open;
En het kan het platteland niet schelen: De plaatsnamen zijn allemaal vertroebeld Met bloeiende grassen en velden die Domesday-lijnen in de schaduw stellen Onder de rusteloze stilte van tarwe; De verschillend geklede bedienden Met kleine kamers in enorme huizen, Het stof achter limousines;
Nooit zo'n onschuld,Nooit daarvoor of daarna,Zoals zichzelf in het verleden veranderdeZonder een woord - de mannen De tuinen netjes achterlaten,De duizenden huwelijken,Een tijdje langer duren:Nooit meer zo'n onschuld.
Aanbreken van de dag in de loopgraven, door Isaac Rosenberg
De duisternis brokkelt af. Het is dezelfde oude druïde Tijd als altijd, Alleen een levend ding springt in mijn hand, Een vreemde sardonische rat, Als ik aan de klaproos van de borstwering trek Om achter mijn oor te blijven. Nu je deze Engelse hand hebt aangeraakt, zul je hetzelfde doen met een Duitser, ongetwijfeld binnenkort, als het je genoegen is Om het slapende groen ertussen over te steken. jij voor het leven,Verbonden met de grillen van moord,Uitgespreid in de ingewanden van de aarde,De verscheurde velden van Frankrijk.Wat zie je in onze ogenBij het krijsende ijzer en de vlammen die door stille hemelen worden geslingerd?Welke trilling - welk hart ontzet?Klaprozen wiens wortels zitten in de aderen van de mens Druppel, en vallen altijd; Maar de mijne in mijn oor is veilig - Alleen een beetje wit van het stof.
Voor een overlevende van de Mesopotamische campagne, door Elizabeth Daryush
Het verspilde tijdperk van de oorlog is een woestijnkust, zoals degenen die daar zijn gepasseerd, een plaats weet
Waar, binnen het geluid van het gezwollen gebrul van vernietiging, de wilde gieren, de lust en de terreur baseren; Waar, zich voor hen klaarmakend, de grimmige barbaarse vormen, honger, ziekte en pijn besluipen, Die, al het mooie van het leven van ledemaat afsnijdend, Verpletteren het als dwaasheid op de steenachtige vlakte.
Een woestijn: - ook zij die, zoals jij, zijn geweest Volgelingen van de engel van de oorlog, Offer, (strenge schreden naar het toneel van brute kwelling, zweeft boven de streken van angst en ondeugd) weet dat de bliksem van zijn spookachtige blik voor altijd voor hen is vergaan de kleine wegen van de aarde.
Hier liggen we dood, door A.E. Housman
Hier liggen we dood omdat we er niet voor gekozen hebben om te leven en het land te schande te maken waaruit we zijn voortgekomen.
Het leven heeft natuurlijk niet veel te verliezen, maar jonge mannen denken van wel, en we waren jong.
Juni 1915, door Charlotte Mew
Wie denkt er vandaag aan de eerste roos van juni? Alleen een of ander kind, misschien met glanzende ogen en ruw, glanzend haar, zal het naar beneden reiken. Juni naar een grote gebroken wereld met doffe ogen Van te veel kijken naar het gezicht van verdriet, het gezicht van angst? Of wat is de gebroken wereld voor June en hem Van de kleine enthousiaste hand, de glanzende ogen, het ruwe heldere hoofd?
Misschien, door Vera Brittain
(Opgedragen aan haar verloofde Roland Aubrey Leighton, die op 20-jarige leeftijd werd vermoord door een sluipschutter in 1915, vier maanden nadat ze zijn huwelijksaanzoek had aanvaard)
Misschien zal op een dag de zon weer schijnen,en ik zal zien dat de lucht nog steeds blauw is,en opnieuw het gevoel hebben dat ik niet tevergeefs leef, hoewel verstoken van jou.
Misschien zullen de gouden weiden aan mijn voeten de zonnige uren van de lente vrolijk doen lijken, En ik zal de witte meibloesems zoet vinden, ook al ben je overleden.
Misschien zullen de zomerbossen helder glinsteren, En de karmozijnrode rozen worden weer mooi, En de herfstoogstvelden een rijk genot, ook al ben je er niet.
Misschien zal ik op een dag niet terugdeinzen van de pijn Om het stervende jaar te zien voorbijgaan, En weer naar kerstliederen te luisteren, Hoewel je het niet kunt horen.
Maar hoewel vriendelijke tijd vele vreugden mag vernieuwen, is er één grootste vreugde die ik niet opnieuw zal kennen, omdat mijn hart voor het verlies van jou lang geleden gebroken was.
